Боже мой, как я люблю Рахманинова. Сегодня, в 5 утра в одинокой полутемной квартире он воспринимается так ярко, как, кажется, никогда до этого. С ним даже дышится легче.

Очень хорошо, что легче. Последние 2 или 3 суток прошли в постоянных нервах, невралгии и волнении за сердце. Не знаю, этого не было никогда, а может, вообще никогда до этого не было. В любом случае, когда ты не можешь придумать себе эффективного лечения, остается чай с душицей и музыка.

Моя книга так и не пишется. Невозможно сейчас сказать «стоп» своей спешке, прервать чертов крысиный бег — на это просто нет сил. Ни стихов, ни рассказов, ни толковых дневников и писем.

Крыска замерла и ждет.

И ждет.

И снова ждет. Дождется ведь. 

Знаете, в последнее время стало тяжелее воспринимать людей. Красота человеческой натуры видна, но она перестала зажигать. Вокруг меня есть прекрасные, наполненные, магические люди, но… но нужно больше. Нужно новое. И в то же время ведь никго не хочется видеть… ну, почти никого. 

И здесь музыка есть идеальный вариант: воплощение человеческой души, выжимка эмоций, волшебство вибраций… так, я уже не слушаю, что я пишу. Я слушаю Рахманинова. 

Пойду и дальше наслаждаться. Кажется, пост вышел бессмысленным. Впрочем, не жаль. И даже не удивляет.