… очень странно, потому что с чудесными картинками, запахами, ощущениями. И даже с какой-то логикой. Хотя логичной поездку в грузинский Тайланд с человеком-воображением вряд ли назовешь.

Дело было так: это определенно Тайланд (я это знаю, и я об этом говорю), но горы там, как в Гуйлине, домишки не то итальянские, не то греческие (вот уж черт его знает, но повсюду обшарпанный белый, узкие улицы с брусчаткой и зной), а золотые храмы Бирмы соседствуют с Буддой и азиато-грузинским населением. Мы приехали, оказались, очутились, вынырнули в крохотном домике и пошли искать приключений. То ли отпуск, то ли жизнь так повернулась. Мы — это я в медном загаре и собирательный образ двух родных дураков: смуглый, черноволосый, темнобездонноглазый, с теплыми руками и жаждой жизни. Гуляем по горам, смотрим, щурясь от бликов, на купола храмов, ощущаем прохладные вечные камни под ногами, купаемся в ручьях и буквально утопаем в нестерпимо сильном и прекрасном запахе южноазиатской тропической зелени, трав, фруктов. В деревушке, где находилось наше жилище, жили исключительно мужчины, исключительно грузины, но глаза узкие у большинства. Надписи все на грузинском, а на руках остаются следы известки, если прислониться к стене, заслушавшись рассказами на непонятном языке за крынкой козьего молока. 

… кто-то куда-то пропадает, но нас не тревожит. Тревожит зато совершенно другое: в поселении настрого запрещено законом размещение любых цифр и чисел на вывесках, даже упоминание о счете. А на нашем доме красуется на аккуратной деревянной вывеске красным не то номер телефона, не то номер дома: 320-0..-… Ругань по-грузински, разборки, мы сбегаем в метро (!). Метро там — это такие тоннели, которые освещаются солнцем через проломленные черепичные крыши, затянутые сочной зеленью. Там белая плитка и прохладно, есть водостоки, а половина поездов — обычные трамваи, какие есть в Сан-Франциско, открытые и очень медленные. Но кто-то там нападает (почему-то японец), и приходится путаться, искать свою станцию, блуждать. Потом приходится блуждать горячими руками по стенам комнатушки, служившей приютом.

Сюжет был, но теперь его уже нет. Остались воспоминания, недоумение, щемящая тоска и пьянящий запах тропиков в носу.

Сны, бывайте чаще.