Сейчас вышли на улицу, а там снег валит. Во всех направлениях сразу, пушистый такой, классный. Фонари желтеют через него, слякоть присыпана, всё такое радужное. 

Очень мне любится эта погода: люди накрываются капюшонами, уходят в подземку, втыкают наушники — словом, делают все, чтобы ты мог спокойно попеть минут эдак 30, пока ждешь трамвай. Потом забираешься в него, греешься. Думаешь теплые мысли.

Сегодня впервые за всю жизнь подумалось: как классно было бы на 2 недельки уехать к чертям. И не просто куда-нибудь (об этом думается часто), а в деревню или лесок, в теплую бревенчатую избушку. Махонькую такую, но с банькой. И печкой. Набрать книг, еды. Жарить картошечку на печи, жить без интернета. Написать наконец-то эту книгу. Или другую. И снега по пояс.

И с котом, обязательно с котом жить.

А может, приедут друзья. А может, просто позвонят. А ты им: «Как вы здорово живете. А какое сегодня число?», и сразу все встанет на места, потому что кто же задумывается о времени, если действительно нашел свое. 

Я бы взяла туда гитару и флейту. И барабанчики, пожалуй. И мозги.

И ведь не надо там ни алкоголя, ни громких музык. Бояться, спешить, напряженно соображать о неважностях, строить сети социальных связей и отношений. 

Суета всё, суета. 

«Дым из трубы и снега по пояс.

Ты давно уж не плачешь, и я уже дома».