Вещички собраны, мама поцелована, коньяк выбран, регистрация пройдена. 

Скоро будет Питер!

Лучше этого может быть только одно: скоро весна!

Выходишь из метро, а снег белый такой валит, крупный, хлопьистый. И желтый свет фонарей, и влюбленные парочки — все как надо. А у тебя сумка розовая, и шапка слетает. А еще надо поспать.

Ветер играет с угольками сигарет, дурак. 

… я не сдам вышмат, я не сдам вышмат, я ничего не знаю… Пойду-ка я лучше… посплю? Фи, сон для слабаков. Пойду-ка я лучше послушаю любимую музыку, поймаю теплый дзен в холодной курилке и допью пачку кофе. А в перерывах буду проклинать себя за лень и неспособность заставить себя сделать что-то. Да, идеально.

… я сдала вышмат? Четыре? Серьезно?! Блин. Надо папе позвонить, он обрадуется. А еще надо поспать.

Едешь в маршрутке и боишься пропустить остановку, не успеть на регистрацию и так и остаться в этом городе. Ну вот что в нем сейчас делать? Сессия закрыта, деньги выброшены на ветер, друзья и знакомые оставлены в покое — словом, все самые нужные дела переделаны. Просыпаться в общаге, тупить в сериалы, выходить на улицу (потому что надо ведь что-то делать, где-то ходить и вообще, у кого-то бурное студенчество), заходить в спешке обратно (потому что ну как, ну холодно же, черт возьми),… Да фу! Фу таким быть! Степные скитания сейчас уже не квест, а отдых для головы. Или от. Или без. Надо не забыть поспать.

С колотящимся сердцем в панике сидишь и не понимаешь, где ты и кто ты. Ты только что проспал взлет самолета. Просто отрубился, не выдержал трека и длинной суматохи. А потом тебе кажется, что сидишь в маршрутке с незнакомыми людьми, а она разгоняется, разгоняется, разгоняется… Вот это поспал.

Собаки перемигиваются.

Контрабас в такой ветер совсем не звучит. Как, впрочем, вообще ничто не может здесь звучать, кроме визга и лязга железяк.

Бесконечный космос, а нам тесно, как в желудках рыб.

андрей любил немного выпить

а много выпить не любил

но заставлял себя надраться

железной воли человек (с) ЛС

Трое суток до возвращения в родную Заснеженную Степь.

Двое суток до экзамена, который я хотела бы сдать хотя бы на троечку. 

Двое суток без сна позади. Еще столько же. Ковыляешь в своем сознании от кресла до самой приемной. Смотришь по сторонам. Находишь хлам по углам, пыль стираешь, пытаешься вспомнить. А под пылью уже ничего и нет, рухлядь одна, гниль, которую вспомнить-то не получается — выветрилось все из памяти.

Десяток статей по немецкой философии. А почему бы и нет? Когда-то мне не хватило на это времени и упорства, а сейчас пора. Наверное.

Сотни идей для подарка отцу на юбилей. Знаете, что? А я придумала. Он говорил, что лучший подарок — подарок, сделанный своими руками. Я запишу ему диск с музыкой. Своей музыкой, которая повлияла на меня в последние полгода-год. Без стеснений, без цензуры, без украс. Этот человек сказал мне тогда, мол, я потеряла его доверие. Этот человек на моё «я люблю тебя» говорит: «я надеюсь». Этот человек, может, и разочаруется во мне, узнав мой плейлист, но надо быть честным в подарке. В музыке. Я очень боюсь его мнения. Паника захлестывает, когда думаю, что он увидит во мне совершенно не то, что хотел вырастить. Но какая есть. Хватит пытаться быть тем, кем ты не являешься. Хватит судоку-перевертышей, лабиринтов вранья. Родители не заслуживают этого.

Меня достало, что этот блог создает портрет мелкой и глупой сопливой девочки. Пора воспитывать в себе стиль письма. Снова.

Сегодня я вышла утром за сигаретами, а вернулась в вечер, замерзнув, купив юбку и внезапно устроившись на работу. Снова.

Мысль оборвалась.

5 утра, в ушах блюз, в голове сплошной драйв и хайвеи, а в руках нож О_о

Всё надо делать с музыкой и настроением. В том числе, точить ножи ^______^

Стихи надо писать так, что если бросить стихотворение в окно, то стекло разобьется. (с) Даниил Хармс